На чёрной-чёрной планете есть чёрный-чёрный город…

Текст: Лиля Калаус

Иван Угрант лихо пошутил про Уркаину.

Каламбур

Ну вот. А в чёрном-чёрном городе – чёрный-чёрный дом, а в доме – комната. И мы в ней. Внутри чёрной-пречёрной комнаты. Только её нет. И планеты нет, и города,  да и нас нет, и того кто это видит, тоже нет, и того, кто пишет. А может, это и не комната вовсе. Сами понимаете, внутри чего обычно находятся пелевинские герои. Короче, всё плохо и шиворот-навыворот. Главное, книга про это есть, вот она, голубушка, и стоит немало. А того, про что писано – и кто читает – нету. Не буду цитировать Воланда, это, конечно, плоско. Тем не менее, деятельность по сбору доказательств небытия жизни, личности и ума, предпринятая Виктором Олеговичем чёрт знает сколько лет назад, выглядит грустным анахронизмом. Так и хочется закричать и затопать ногами, как Мойдодыр: «Ах ты, гадкий, ах ты грязный, неумытый поросёнок! Ты чернее трубочиста, полюбуйся на себя!» Все уже давно всё знают и разделяют. Ну зачем опять-то повторять?! Не такие уж мы и тупые. Тупые, конечно, но не настолько.

В общем, всё это лимбо-безобразие читать даже любопытно местами. Но вот ведь беда – не захватывает. Как китайские новогодние игрушки. Вроде бы такие же, как игрушки нашего детства, – а не радуют. И в этом моя основная претензия к ВО. А так - роман не хуже и не лучше остальных последних (не считая жемчужины – ЧиПа –  и ранних повестей, там совсем другое всё, там всё совсем-совсем живое). Обычно погружаешься в бездны его суховатого философического словоплетения – и кайфуешь.

Такие книги отвлекают от ужаса бытия, не будучи при этом приторными коммерческими леденцами. То есть, правильно отвлекают. На мысли верные наталкивают, успокаивают нервную систему, дают пищу для ума, еще и смешат временами и вообще. Это как во внутреннем хамлете висеть, после того как вдоволь набродишься по внутренней Монголии. Внешняя пыльная комната и пыльная заоконная жизнь становятся тем, чем они и должны быть – необходимым и достаточным злом, которое надо сносить, по возможности, не роняя достоинства. Да.

Но, друзья мои, на этот раз я разочарована. Я не особо сообразительный читатель, признаюсь, но мне удалось предсказать каждый – каждый! – сюжетный поворот. Это уж ни в какие ворота. Описания громоздки. Путешествия скучны. Теоретически, мрачный корабль бэтмана OMEN-NEMO должен вроде навевать жуть какую-то. Не навевает. Как и подземный замок-пузырь Дракулы. Чёрт знает почему, самой обидно.

Каламбуры и англицизмы – как всегда. То есть, они есть, их надобно терпеть, но раньше они хотя бы были песчинками в глазу, а теперь, на фоне громадного бревна текста, и эти песчинки нефигово раздражают.

Выкрашенный в синий цвет многорукий Дракула. Бэтман Аполло полубаба-полумужик-полуподлец с лицом кесаря. Дурак Кедаев, которого кедают кедалы. Gossip-колумнисты. Мирские свинки. И т.д.

Может, потому что все уже написано раньше? Самим же Пелевиным, я имею в виду. «Бэтман Аполло» выглядит самоцитированием, причем целиком и полностью. Объяснялки-доставалки. Кто да кто, почему так, а всё это, оказывается, снится, а на самом деле ты в гробу лежал. Тьфу. Уж этого-то и вовсе не надо было. НУ ПОНЯТНО ВСЁ И ТАК.

Жеманные сексуальные сцены, каждая из которых обрывается словами автора «дескать, тут я прерываю дозволенные мне речи», бесят. Что-то старческое во всем этом кокетстве проявилось, дребезжащее.

Политика... Ну понятно, что мыслящий человек не может без цинизма о ней говорить. Ну понятны все малопристойные ассоциации и смысловые ряды, которые Пелевин с удручающим однообразием строит в каждой своей книге. Брезгливая обида креаклов на это хихиканье профессора эпистемологии у школьной стенгазеты умиляет. Вы чё, серьезно, ребята? Это же шутки такие. Типа как у Угранта про Уркаину. НУ ПОНЯТНО ЖЕ.

Позабавило - кажется, впервые герои Пелевина немножко обижаются за свою страну немножечко даже и всерьёз.

Не поздоровилось интернету. «Человек всегда выходит в сеть с предвкушением, что он сейчас выловит из океана информации нечто ценное, интересное и нужное. И что происходит через три-четыре часа? Он встает из-за монитора с чувством, что через его душу пронеслось стадо свиней. Причем, я бы сказал, евангелических свиней — в которых перед этим вселились все ближневосточные злые духи», - грустно рокочет Пелевин, как бы забывая, что 100% его читателей как раз не вылезают из соцсетей... Такие перевёртыши уже нисколько не радуют, а наводят на неприятную мысль о Кэпе Очевидность.

Если и есть в этой книге какой-то глубинный смысл и мессидж, ко мне он не прилетел. Может, я умом не доросла. Или наоборот – переросла. Или всегда недотягивала? Читаю ведь и перечитываю. И, стало быть, все равно – недостойна?!

Стоп. Это агрегат М-5 во мне, кажется, забурлил. Я поняла! Вон оно чё. Эта книжка и не должна вставлять. Она ведь рассказывает о том, что ум-Б, который нам навесили вампиры, источник страданий для нас и одновременно баблоса для них, стимулируется лучше всего как раз страданиями духовными, а не физическими. А стало быть, книжка про это и сама по себе должна вызывать кошмарные духовные корчи и разочарование. То есть, ВО, очевидно, наступил сам себе на горло ногой в черном ботинке и буквально заставил себя написать этот гробовой томик, который еле дотянула. Еле-еле. Зевая.

Безумству храбрых поём мы песню. Браво, автор!

Если это и есть мессидж, тогда – круто.

Или опять ум-Б меня до цугундера норовит довести?..

ЗЫ. И всё же есть одна хорошая новость – для меня, во всяком случае. Теперь каждый раз, когда я думаю о том, какой я лузер, и как всё ужасно, и вообще до чего гнусна моя жизнь, перед внутренним взором образуется толстая громадная мышь, распятая на стене, с сердитой человеческой головой на извивающейся змеиной шее. Мне немедленно становится смешно, и плохие мысли перестают думаться. Вот за это – искренний респект!